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Columna G80: Rossana Cárcamo : El tour de la Memoria de los Chacabucanos en el Estadio Nacional
Columnas
2014-01-16
2239 lecturas

Rossana Cárcamo
especial para G80

El tour de la Memoria de los Chacabucanos en el Estadio Nacional

Hablar de Memoria en estos tiempos no es tarea fácil. Hay gente que cree mejor dejar las cosas como están, otros  se niegan a ver lo que sucedió en Chile y algunos  piensan que no vale la pena abrir heridas antiguas.  Por fortuna no es el caso de tres jóvenes muchachas empeñadas en preservar la memoria para el futuro y rescatar del olvido un episodio doloroso, del Chile de los años 70.



El sábado 11 de enero de 2014 me invitaron a participar en un encuentro con ex prisioneros políticos del Campo de Concentración de Chacabuco. La cita fue en el Estadio Nacional, lugar desde donde fueron llevados  al norte chileno. La idea, según las organizadoras, era dar cabida a un nuevo recuerdo, que se situara sobre aquellos de muerte, miedo, tortura y tristeza. Significaba empapar la memoria de afectos frescos, cálidos y joviales para que el NUNCA MÁS tuviera ahora un sabor a esperanza, unidad y reconocimiento.  

La partida no fue sencilla, porque sabíamos que nos adentraríamos en recodos de una tragedia iniciada hace 40 años. Los sonidos de rejas y pestillos gatillarían una avalancha de imágenes presenciadas en primera persona por las víctimas. Para el resto, sería descubrir in situ, lo que algunos documentales han intentado plasmar  con testimonios de los sobrevivientes.
Iniciamos la caminata hacia la escotilla número 8. Los muros nos recibieron con  enormes fotografías de aquellos días. El lugar estaba sucio, quizás por negligencia o para intentar graficar lo que fue ese espacio donde cientos de personas permanecieron hacinadas. La verdad no lo sé. En las graderías del estadio completamente remodelado, se ha dejado como testigos unas cuantas hileras de tablas que servían de asientos por aquel entonces. La madera roída mira hacia el cielo como buscando una explicación de la bajeza humana. Al dejar la escotilla, la frase de Salvador Allende, “Se abrirán las grandes Alamedas por donde pase el hombre libre”, despide a los visitantes.

Continuamos la marcha hacía los camerinos. Tuvimos que hacernos paso  entre tarros vacíos, escombros, papeles en el suelo y restos de palos amontonados. Confieso que la visión me chocó, fue una bofetada directa al entendimiento. ¿Cómo era posible que un lugar de memoria se mezclara con la basura? Finalmente, al fondo del pasillo dimos con el camerino que se ha habilitado para el recuerdo. Nuevamente unas fotografías y unos textos nos explican lo qué ahí aconteció. Al cabo de unos minutos, otra amarga sorpresa nos remeció, un ataque de pulgas hambrientas nos hizo huir. ¿Es que acaso ellas están presentes para demostrarnos la insalubridad que padecieron los prisioneros?  o,  ¿es una nueva manera de darle más realismo al circuito de la memoria?  A mi juicio simple y llanamente es dejación de los responsables de este lugar,  y no puedo dejar de expresar mi molestia.

Una vez afuera del recinto, mientras nos quitábamos las pulgas de nuestros cuerpos y de nuestra ropa, afloraron las risas. Entablamos diálogos más cercanos  y comenzamos a reconocernos.  Ahora nos tocaba la parte más dolorosa, ir al Velódromo, lugar de tortura. El sol del mediodía nos daba de lleno en las cabezas y nuestros pies se ennegrecían con el polvo del camino. Todos teníamos sed, pero nadie decía nada. Sin embargo, cuando a lo lejos como un espejismo, vimos a un heladero, le compramos casi toda su mercadería. ¡Deme tres, deme cinco! ¡Cuatro de agua y uno de chirimoya! Compartimos y eso nos siguió hermanando. Entonces recordé el libro “Escribo sobre el dolor y la esperanza de mis hermanos”, de Luis Corvalan Castillo, hijo del Secretario General del Partido Comunista. Él estuvo detenido en el Estadio Nacional  y cuando salió al exilio, donde murió a causa de las torturas recibidas, redactó su testimonio. Lo leí en 1983 y supe lo que había pasado en ese centro deportivo, transformado en campo de prisioneros.  Uno de sus relatos quedó grabado en mí recuerdo para siempre. Luis contaba que un día recibieron naranjas y otros alimentos y  con el hilo de una frazada compartieron ese “festín” de manera igualitaria. A mis quince años comprendí las palabras solidaridad y compañerismo.

A medida que nos acercábamos al velódromo los acordes de Illapu tintinearon en nuestros tímpanos. Un grupo de adolescentes los escuchaba. Encontré ese hecho mágico, balsámico, porque el último paso de la ruta sería el más difícil.

Aún nos quedaba una sorpresa desagradable. En este espacio, donde los muros se impregnaron de sufrimiento y terror, un guía acompañado de turistas nos indicó que dicho lugar era de recogimiento y no se podía tocar música, ni hacer manifestaciones que rompieran la calma del recinto. De inmediato una compañera reivindicó el derecho a cantar, alegando “mi padre fue torturado aquí y tengo derecho rendirle un homenaje”. ¿Por qué algunos seguirán pensando que la música ahuyenta el respeto o le quita valor a la tragedia? ¿Hasta cuándo se impondrá que  el llanto es sinónimo de solemnidad?

Poco a poco depositamos en el suelo velas encendidas y claveles rojos, mientras el Trio Memorial, con su fuerza interpretativa y de contenido social, nos infundía coraje y removía las escaras del pasado. Al concluir, los tres chacabucanos que rehacían sus pasos por estos senderos, recibieron nuestros mensajes y nuestros abrazos colmados de ternura. La grandeza de sus palabras para agradecer este acto los hizo aún más cercanos, más compañeros. La emoción estaba a flor de piel en todos los presentes y ahora sabemos que el resguardo de la memoria, los custodios del NO al olvido están asegurados en esta nueva generación.

Rossana Cárcamo
Fotos de Carlos Candia







Rossana Cárcamo


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